ARREOLITA CONSCIENTE
Para Fernando
La literatura que amé se ha convertido en cuento.
Se me convierte en cuento cada vez que, rilkeando,
no puedo hacer más cosa que escribir,
aunque no escriba cuentos, qué más da.
¿Qué son los géneros, dices, mientras clavas
académico, en mí, tu absurda daga?
(En mí puede cambiarse por cerril, al gusto).
Yo simplemente gozo al escribir,
al escribirte,
y nos escribo y gozo y soy más yo
y mejor;
alguien en un café me está leyendo
y siente una pequeña picadura.
El primigenio caos se va ordenando
y todo es realidad
de otra manera…
Yo soy el lugar de sus apariciones.
Para Fernando
La literatura que amé se ha convertido en cuento.
Se me convierte en cuento cada vez que, rilkeando,
no puedo hacer más cosa que escribir,
aunque no escriba cuentos, qué más da.
¿Qué son los géneros, dices, mientras clavas
académico, en mí, tu absurda daga?
(En mí puede cambiarse por cerril, al gusto).
Yo simplemente gozo al escribir,
al escribirte,
y nos escribo y gozo y soy más yo
y mejor;
alguien en un café me está leyendo
y siente una pequeña picadura.
El primigenio caos se va ordenando
y todo es realidad
de otra manera…
Yo soy el lugar de sus apariciones.
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